De virus y de religiosos

Los escuché a principio de semana en la radio y hoy los he leído en el periódico. Mensajes en twitter o vía e-mail a un programa radiofónico y mensaje telefónico transcrito en "El Cabinista" (¡si, aún existe!) El tema, la repatriación del religioso español infectado por el virus ébola. ¿En qué sentido iban los mensajes? Si os recuerdo que estamos en España, ya sabéis por dónde van los tiros. Los dos argumentos principales son, para resumir, que como se les ocurre traer un enfermo de ébola al país, poniéndonos en riesgo de muerte a todos, y el segundo, que menudo dineral se han gastado, que lo hubieran curado allí.
De verdad que uno intenta autoconvencerse de que no, que los que piensan así, son los menos, pero al final vas viendo que no. De los seis mensajes que leyó la periodista, cuatro iban en esa línea y en el periódico la única opinión al respecto era en ese sentido. Enseguida me ha venido a la memoria un pasaje del "Capitán Alatriste" de Arturo Pérez-Reverte en el que el escritor describe amargamente a través de la mirada de su protagonista, cómo la España de Felipe IV abandonaba a los soldados de sus tercios cuándo estos eran heridos y ya no les servían  para sus propósitos. Y cómo estos a su regreso, envejecidos, inválidos o tullidos, se arrastraban por las puertas de las catedrales, los mesones de mala muerte y las plazas públicas pidiendo limosna a la España por la que habían entregado su juventud.
Es verdad que en algo hemos avanzado y ahora la democracia, los tratados internacionales y las Constituciones de los paises nos ofrecen derechos como éste, de que el gobierno de nuestra nación se haga cargo de personas que se encuentran desprotegidas fuera de nuestras fronteras. Sin embargo, desalienta que la vileza continue ahí, buscando un lugar por dónde asomar y crezca como un virus cuando la bolsa aprieta o nos entra miedo.
Volviendo a lo que nos ocupa, me gustaría contestar a estos "escritores anónimos" aunque sé que no me van a oir. En este país pagamos un dineral público por políticos corruptos, aeropuertos fantasmas, equipos de fútbol deficitarios, bancos que estafan a personas trabajadoras, administraciones ineficaces, jubilados que no están jubilados, empresarios sinvergüenzas y un largo etcétera. Y ya les digo que prefiero pagar mil veces mil, por personas como este religioso, o como los médicos que pasan sus vacaciones de voluntarios operando en lugares dónde la pobreza no es un estado, sino un modo de vida, que por todas las cosas que he enumerado antes. Se juegan su vida, entregan su tiempo por los demás. Eso sí que es marca España.
Y ya poniéndome un poco borde quiero recordar a estos "mensajeros" que entre todos los españoles también hemos pagado su sanidad y su educación. Total, para que después nos hayan salido gilipollas.

Hui tinc la vena d'agüelo cebolleta i aprofitant que comença el Tour de França que fa cent, m'ha entrat nostàlgia de tots aquells estius tòrrids de quan era un xiquet primer, i després un adolescent.
Hi ha molta gent que diu que el ciclisme és perfecte per pegar la becadeta del mig dia i, estic d'acord. Les etapes planes que discorren per dos centenars de kilómetres són, junt a la caloreta de juliol i eixa somordor que t'entra després de dinar, fan més efecte que un elixir elaborat pel mateix Morfeo. Una cosa pareguda ocorre amb les contrarrellotges on l'interés es troba només al final que és quant comencen a competir el millors. Però, i les etapes de muntanya? Ah, si! Això ja canvia, amics.
Aquestes titàniques etapes ténen multitut d'atractius. El primer, el paissatge: les imatges aèries que proporciona el Tour dels Alps i els Pirineus, principalment, són senzillament meravelloses. A més vore els cims nevats a la plenitut de l'estiu, refresca quasi tant com un banyet a la piscina. El segon, l'emoció: vore els ciclistes alçar-se de la bicicleta, quan més dures son les rampes; buscar el teu corredor favorit i vore que aguanta; pegar-te a la tele com si li enviares energia a través dels satel·lits; vore a l'espanyol posar un ritme frenètic i adonar-te'n que ningú el pot seguir; baixar corrent a la gelateria per a dir-li al teu pare "Indurain s'ha escapat!" i quedar hipnotitzats per la pantalla, llançant-nos mirades de complicitat,  són emocions que no tot el mon sent i no saben allò que es perden. El tercer, la il·lusió: recorde, sent un xiquet, com quan acabava l'etapa, ens reuniem els amics amb les nostres bicicletes i buscàvem les rampes més dures del poble per a pujar-les, posant-nos de peu dalt la bici, pegant-nos a la roda del de davant, deixant-nos la pell, imaginant cadascú al seu cap, que ens assemblavem al nostre idol.
Hui comença una altra edició del Tour i com tots els anys i a pesar de les desil·lusions del dopatge, estaré davant del televisor. Enguany a Xixona, com he estat a Enguera i aquella vegada a Taormina, junt a Pauet i Marquets, parlant amb un cambrer italià, fan de Nibali, però que reconeixia com era de valent Contador, que va atacar al menys cinc vegades aquella vesprada. Probablement, hui m'adormiré: una etapa plana a Córcega pel costat del mar, em sembla que pot ser massa idíl·lica i tranquilitzadora com per a ressistir-se a fer una becadeta. Tan mateix, tal volta m'anime i em dedique a fer turisme per eixa illa mítica, a cavall entre Espanya i Italia, on va donar els seus primers passos el famós emperador Napoleó i des d'on van vindre les desgràcies del pobre i honrat mariner Edmon Dantés.

La sonrisa de la hiena

Vamos a pensar que sólo fue un accidente. Que el conductor sufrió un desvanecimiento y no frenó o que tuvo un despiste. Que el tren tomó la curva realmente al doble de velocidad de la permitida. Que la comisión de investigación buscó concienzudamente las causas del accidente. Que todo el mundo que pudiese tener alguna responsabilidad actuó como debía, que todas las normas de seguridad se cumplieron correctamente y que las vías y el tren estaban como nuevos. Que no se extorsionó a nadie para evitar que alguien hiciese declaraciones incómodas. Que todo eso fue posible en España, en la Comunidad Valenciana.
Eso supondría que las víctimas de ese accidente, movidas por una furia vengativa, estarían intentando encontrar desesperadamente un chivo espiatorio en la persona de los gobernantes y responsables del metro de aquel día. Con la intención de sacar dinero o simplemente de hacer caer como sea a aquellos que ellos creen responsables de las muertes de sus seres queridos. Podría ser.
Entonces ves las imágenes. Las de las víctimas son imágenes personas que han aprendido a serenarse, a hablar de aquel día sin llorar; apoyados en indicios que crean al menos una duda razonable, piden que se reabra el caso y que se investigue de nuevo. Las imágenes de los responsables, inexistentes. Nadie está disponible, todo el mundo está ocupado, se acaban de ausentar en ese momento, están reunidos... Y cuando les asaltan por la calle, enfocados por las cámaras, sin un guión preparado, la imagen es patética. La mirada en la lejanía buscando una vía de escape, los monosílabos y la sonrisa... ¿Quién puede poner una sonrisa delante de una cámara cuando le están hablando de muertos? Solo aquellas personas que han perdido los últimos escrúpulos que le quedaban intentando salvar su pellejo, aquellos que para ponerse a salvo pisotean a los que caen delante de ellos, a los que apartan a mujeres y niños del bote salvavidas para evitar el naufragio, a los políticos indecentes que creían haber lavado sus conciencias los domingos por la mañana. A las hienas, que abandonan el cadaver de la gacela, triunfadoras tras haberle robado el bocado a la valiente y noble leona.
Entonces apagas la tele y dices: vamos a pensar que no fue un accidente...

Se vende

Se baraja la posibilidad de que el gobierno otorgue la nacionalidad a aquellos extranjeros que compren una vivienda por valor de 160.000. Pretenden así disminuir el stock de viviendas sin ocupar del país. La oferta va dirigida en especial a

los nuevos ricos provenientes de China y Rusia. No sé lo que puede mover a un chino o a un ruso a convertirse al españolismo (seguramente algún “chanchullo” del que se puedan aprovechar), pero me llama la atención el valor que le da el gobierno al hecho de ser español.
Hasta la fecha, parecía que ser español era algo especial, que ser español era ser “different”, que teníamos furia y esas cosas, que había que vender una marca única en el mundo que era la marca España y que en fin, para ser español de España había que comer tortilla, jamón, vino del bueno, madrugar poco y trasnochar mucho. Y resulta que no, que ahora basta con ponerse un pisito en cualquiera de las ciudades del territorio. No te obligan ni a poner una flamenca encima del televisor. Visto lo visto, ser español ya no tiene nada especial, así que si es tan fácil ser español, propongo que también sea fácil dejar de serlo. Solo habría que fijar un precio…

Empatx

Estic empatxat. I ni tan sols les ensalades que menge per la nit per a que el meu estòmac estiga agrait i no tinga que treballar massa mentre dorm, fan minvar aquesta fartor. El menjar escombraria que ens hem d'empassar cada dia em fa arribar arribar a la nit amb una sensació de pessadesa. Després d'estar tot el dia mastegant poquet a poquet, menjant tot el que apareix al meu plat, que no és poc, arribe al llit sense energia, fart i reglotant.
Des del desdejuni he d'anar tragant al sentir a la televisió com el PP prepara una altra Llei d'educació que pretén acabar amb l'abandonament escolar i millorar la preparació dels nostres xiquets; minuts més tards entre en una escola on hi ha 10 xiquets més que l'any passat, però som dos mestres menys i a les dues que estan de baixa no les han substituit, ni ho faran. Glups!!
Malauradament no soc l'únic. Al cole més d'un fa cara d'agobiat. Per ahí apareix la inspectora i ens conta que haurem de fer un proyecte lingüístic per a adaptar el trilingüisme a la nostra escola. Al centre, només dues persones persones estan habilitades per a donar anglés, però això sembla no importar, allò important és la paperassa. Em venen ganes de dir als "caps" on poden clavar-se el trilingüisme (la meua sugerència és la bisectriu de l'angle que formen les dues cames, per davant o per darrere, m'es igual). De moment, no hi ha data d'entrega així que... Glups, glups!!
Parles amb qui parles, si toques el tema de la feina, la mala llet torna a apareixer. Tot el mon està igual. I la mala llet, ja se sap, es dolenta per a la digestió. Per culpa de la feina (o de la no feina) de tant en tant he de sentir plorar a la meua xicona per pura impotència. Després, et trobes al carrer o a la vida amb la que sempre arriba tard, el que s'escaqueja, la que es demana falses baixes, el funcionari que et tracta com una merda, el polític cínic, el futbolista malcriat... i desitjaries estar al segle XIX, menys civilitzat però amb més collons i explicar-los, amb molta calma i temps per davant, de què va la cosa...Però no...Glups, glups, glups!!
Arriba mitjanit i obric la finestra per a deixar entrar l'aire. Collons!! Quan se n'anirà aquesta merda d'aire calent!! Glups, glups, glups, glups!!

Twitter: el pajarito chivato

Televisión Española retransmitió, el pasado sábado 25 de julio, la ceremonia inaugural de los Juegos Olímpicos de Londres. En su conjunto, el acto tuvo una duración cercana a las cuatro horas, narradas en riguroso directo por varios periodistas. En casa, los amigos consideramos que algunos de los comentarios y explicaciones que se daban durante el desarrollo de las diferentes representaciones, podían estar de más porque el espectáculo era tan bueno que se explicaba por sí mismo. Hasta ahí llegaron nuestras críticas (y eso que los que estábamos allí somos burletas olímpicos) ya que se trataba de disfrutar de la función, aunque bueno, a decir verdad, el uniforme del equipo español también se llevó lo suyo.

                Sin embargo, no todos los que estábamos frente al televisor lo hacíamos con la sana intención de disfrutar de la velada. Una legión de implacables cruzados de la pluma, no tenía cosa mejor que hacer, un sábado por la noche, que escrutar cada una de las frases que las periodistas pronunciaban, y si detectaban cualquier tipo de error, por mínimo que fuese, le lanzaban su arma más mortífera. Un comentario de Twitter. Estos paladines de las letras (me pregunto si habrán aprobado Lengua en la ESO) que ya habían dado cuenta de la joven, inexperta y todavía no licenciada Sara Carbonero durante el Europeo de fútbol, se atreven ahora con rivales de mayor enjundia espoleados por su anterior éxito. El objetivo ha sido, esta vez, la veterana periodista María Escario que cometió algunas incorrecciones (que no errores) que toda persona acostumbrada a hablar en público durante horas y en directo consideraría normales.

La comentarista explicó, por ejemplo, que niños sordomudos cantarían el himno de Inglaterra y, claro, a los Legionarios de la Lengua Española, la mayoría de los cuales no son capaces de hablar en público más de tres minutos sin tartamudear o introducir varios “o sea” en su discurso, ya les goteaba el colmillo. ¡Buah! ¡Niños sordomudos cantando, qué burra! seguro que exclamaron. Lo que seguramente no saben estos Inquisidores de las Buenas Letras es que los niños sordomudos, además de trasladar la letra del himno al lenguaje de signos, con el trabajo de los terapeutas y su esfuerzo pueden hablar y, por supuesto, cantar. Pero claro, esto no interesa, lo que interesa es señalar los errores de los demás para así creer que están por encima de ellos.

Sin embargo, lo peor de este tipo de comentarios en la red social no son las críticas en sí, sino la porquería que subyace en ellos. Lo primero que me llama la atención es que una panda de iletrados en su mayoría, que difícilmente pueden escribir dos líneas sin usar la “k” gratuitamente o sin cometer faltas de ortografía de nivel de 1º de primaria, se atrevan a juzgar de la forma en que lo hacen a gente preparada, profesional y experta. Pero no acaba ahí la cosa, ya que las observaciones van, generalmente, destinadas a mujeres periodistas por lo que se desprende cierto tufillo machista. Y, finalmente, está lo más profundo y lo más triste. Estos miserables acusicas, se dedican a rebuscar en las imperfecciones de los demás, señalar sus defectos, magnificarlos absurdamente y exponerlos a los cuatro vientos, buscando ridiculizar al blanco de sus críticas amparándose en el anonimato que proporciona la red, los muy cobardes. De esta forma, cuando creen destruido su objetivo y apagan el ordenador, pueden irse a dormir con la satisfacción del deber cumplido y la falsa sensación de que, en el mundo de la gente que triunfa en televisión, hay personas que son tan mediocres como ellos.

Escapando del castillo de If

Esta vez lo han hecho de forma sibilina. Intentando no despertar sospechas. Mintiendo y utilizando a otras personas para aliviarles el trance. Sin dar la cara. Como aquel miserable Danglars, vecino de Edmon Dantés en El conde de Montecristo. Como los cobardes.
Quieren dar al traste con nuestras ideas, nuestros proyectos y nuestras ilusiones. Nos quieren encerrar en el Castillo de If de los recortes, las bajadas de sueldo, las supresiones, las aulas masificadas, el paro y los viajes aquí y allá como maestros ambulantes. Y al parecer, lo están consiguiendo. Ya nos invade la desesperación. ¿Cuándo volveré a poder concretar mis conocimientos en mi idea de lo que es una escuela? ¿Cuándo podré atender individualmente a los niños y niñas que necesitan de más atención? ¿Cuándo volveré a trabajar? ¿Cuándo dejaré de ir de colegio en colegio cada 15 días? Los muros de piedra que se levantan ante nuestra vista nos hacen pensar que no hay salida posible.
Sin embargo, toda prisión tiene sus grietas y el prisionero tiene todo el tiempo del mundo para ingeniar su fuga. Así que nosotros también acabaremos huyendo. Nuestra vocación de maestros nos ayudará a salir intactos de la oscura mazmorra a la que hoy nos llevan. Una vez fuera, y no sin esfuerzo navegaremos sin rumbo hasta encontrar una  isla-escuela donde resurgir. Allí nos aguarda un magnífico  y deslumbrante tesoro escondido. Una gruta repleta de diamantes en bruto que son los niños y las niñas. Diamantes en bruto que con nuestra dedicación y trabajo, y por encima de gobernantes analfabetos y avaros que cambian educación por dinero, se convertirán en las armas de nuestra venganza. Niños y niñas que cuando se conviertan en adultos acabarán con tanta mediocridad y estupidez. Algunos pensaréis que soy un iluso y que confío demasiado en ellos. Los politicos no apuestan por ellos y algunos padres tampoco, así que solo les quedamos nosotros. Soy maestro y mi trabajo no tiene sentido si no creo en ellos. Alguien tiene que hacerlo.

Parapepismos constitucionales

El pasado 19 de marzo, como todos ya sabéis se celebró el 200 aniversario de la Constitución de Cádiz. Aquella Carta Magna por las circunstancias en las que fue elaborada y por sus contenidos revolucionarios y nunca vistos en España, se ha convertido para nosotros en símbolo (menos de lo que debería, a mi juicio) de libertad, consenso y valentía durante la guerra de la Independencia.
Para celebrar la importante fecha un centenar de personas han participado en una procesión cívica por las calles de la ciudad, caracterizados con trajes de la época, tal y como se hiciera hace 200 años tras sancionarse la Constitución. Acto seguido se leyó el "Te Deum" que Nicolás Zabala escribió para dar gracias por la promulgación de la Constitución de 1812 en la iglesia del Carmen de Cádiz. De ahí la comitiva se dirigió al oratorio San Felipe Neri donde al mediodía llegaron los reyes para descubrir una placa conmemorativa y presidir el homenaje a los diputados doceañistas, al que asistió el presidente del Gobierno, Mariano Rajoy, y la practica totalidad de miembros del Ejecutivo y altos representantes de todos los poderes.
Y claro, el presidente no pudo resistir la tentación ante la posibilidad que se le brindaba de lucirse ante tamaña audiencia y en un alarde poético, no dudó en enfundarse la casaca y equiparar sus reformas con las de la Constitución de Cádiz. Pues bien, hoy yo también me he levantado poético. No sé de donde se saca este señor que sus reformas se pueden comparar lo más mínimo a las promulgadas hace 200 años. Estas últimas proclamaban derechos que los ciudadanos nunca antes habían tenido; la España de 1812 estaba ocupada por un ejército extranjero que dominaba todas las regiones del país excepto Cádiz y algunas capitales levantadas; cualquier política que se llevara a cabo era por decreto Imperial; en fin que no hace falta ser muy listo para establecer las verdaderas analogías.
Hoy en día el gobierno de Rajoy, que domina prácticamente todo el territorio español, destruye derechos de todos los españoles avasallándolos, sin ningún tipo de dialogo, a base de decretazos. Así que ya se puede ir al carajo con sus analogías. El paralelismo se lo hago yo: ellos son los franceses.

El enemigo

El terrible enemigo se levanta temprano, como cada mañana. Realiza todos sus movimientos con una increible precisión. Se nota que es rofesional y que practica cada día. Prepara todo su arsenal con el que va a luchar otra jornada más para defender lo que es suyo. En su mochila guarda unos cuantos libros, el estuche, un bocadillo que se ha preparado mientras la leche se calentaba en el microondas y un cartel de tela enrollado con la leyenda "Represión policial" en letras grandes de color negro. Armas de destrucción masiva.
Antes de salir de casa se mira en el espejo del recibidor. Primero se retoca el pelo -nunca se sabe, igual está Sonia- y después mira a los ojos de su imagen en el espejo. Observa unos ojos atentos y decididos, aunque otros -los que tienen armas de verdad- ven en ellos la mirada fría de un francotirador serbio. Pero en algo si que están en lo cierto los que se enfrentan a tan temible guerrero. Éste posee un arma imposible de anular, algo de lo que nunca podrán desposeerle por mucho que le amedranten y le golpeen. Este estudiante tiene RAZÓN...

El síndrome de Indiana Jones

Recuerdo una escena de las películas de Indiana Jones o similar en la que, tras entrar en un templo buscando uno de los tesoros que le hicieron famoso, queda atrapado en una trampa. Esta consiste en dos paredes que se acercan poco a poco al intrépido arqueólogo, amenazándole con convertirlo en una loncha de jamón york con sombrero. El profesor Jones busca desesperadamente escapar de la aplastante situación toqueteando todas las piedras que tiene al alcance, de suerte que, cuando peor está la cosa y un apared ya intima con la bragueta de su pantalón, su talón pisa accidentalmente el adoquín adecuado y una pared lateral se abre el tiempo justo para que escape, dejando atrás su sombrero que recupera en el último segundo jugándose la mano.
En esto pensaba yo el otro día viendo en las noticias los recortes, subidas de impuestos y otras soluciones irremediables que proponen nuestros gobernantes estatales y de esta nuestra comunidad. Y es que el "suelo firme"del poder adquisitivo que tenemos el "privilegio" de pisar los funcionarios y que tanto molesta a algunos, se está viendo reducido lenta pero inexorablemente al ritmo de una bajada de sueldo del 7%, una congelación salarial y por último de una reducción a la mitad de los sexenios para los funcionarios y la desaparición del pago de las vacaciones para los interinos. Esto unido a la subida del IRPF, el Euribor y el precio de los carburantes nos deja buscando desesperados la palanca que detenga el siniestro mecanismo que nos ahoga. Y nos deja también solos. Incomprendidos por el resto de los trabajadores que creen que mientras nos ataquen a nosotros a ellos los dejarán tranquilos (ya hablaremos cuando aprueben la nueva reforma laboral). Por si fuera poco estamos casi incapacitados de hacer huelga, porque mientras otros pueden paralizar un país o una producción, nosotros debemos ofrecer unos servicios mínimos que minimiza, valga la rebuznancia, cualquier molestia que podamos ocasionar. Así que nada, aquí permaneceremos buscando la rendija para escapar de esta trampa en la que los nefastos políticos y los banqueros sin escrúpulos nos han metido, mientras ellos, como en las pelis que acaban mal, se largan con el tesoro.

Mi homenaje

Hoy hace veinte años que murió y todo el mundo se vuelve a acordar de él. Yo también. No recuerdo exactamente cuando le conocí, pero yo era bastante joven. Tampoco me acuerdo del lugar, pero seguramente fue, o al menos así me gusta pensarlo, en el asiento de atrás del Ford Escort de mis padres. Es posible que en algún momento de un viaje entre Enguera y Xixona sonaran los acordes de la inconfundible guitarra eléctrica de Bryan May dando paso a una de las voces más talentosas de la historia del rock.

Poco a poco, con el paso del tiempo nos hicimos más amigos. Primero me cantaba al oído a través de mi walkman y yo sacaba la cinta y la rebobinaba con un boli Bic para no gastar pilas. Oía sus canciones una y otra vez. Años después compré aquella caja de cd’s con funda de cartón dorado con sus Grandes Éxitos. Ya era un adolescente y empecé a preguntarme más cosas, a tener curiosidad, a querer saber.

Fue mi primer amigo gay. Recuerdo que me enteré porque mi tío me preguntó cual era mi grupo favorito y dije que Queen. El me informó, sin mala intención, que era homosexual, y contesté que me daba igual, que cantaba muy bien. También fue mi mejor maestro de inglés. A través de sus canciones aprendí mucho de ese idioma y, como nunca he viajado a Inglaterra para estudiar, siempre digo que hablo inglés con acento de Freddy Mercury.

Recuerdo cuando se fue. Había grabado una canción junto con Montserrat Caballé para conmemorar los Juegos Olímpicos de Barcelona. Me lo anunció mi padre y yo, intentando disimular mi tristeza solo acerté a decirle a mi padre, como en un reproche no sé a quien: “Entonces ya no podría cantar en los Juegos…”

Es curioso como una persona a la que jamás conociste puede estar tan presente en la vida de uno. Sus canciones me han hecho disfrutar, haciendo saltar mi corazón a mil por hora, como Hammer to fall o We will rock you; me han hecho pensar, como The show must go on (El espectáculo debe continuar), compuesta cuando supo que iba a morir a causa SIDA; o llorar, como Save me aquellas veces que necesitaba que alguien me salvara. Pero la mejor de todas, para mi, es Bohemian Rapsody, esa balada-opera-canción de rock que lo tiene todo y que nunca me canso de escuchar. Así que, esta noche, a su salud voy a escucharla de nuevo.

Os invito a que lo hagáis también y me acompañéis en el homenaje. No os decepcionará.

Reflexión

“Tres cosas hay en la vida: salud, dinero y amor” cantaban Cristina y los Stop en los años 60. Durante un tiempo, la bonanza económica que disfrutábamos los españoles ha hecho que solamente nos preocupase la salud y el amor, ya que el dinero parecía asegurado. Sin embargo, la vida, que da más vueltas que un tiovivo, ha colocado a Don Dinero en un lugar preferente.

La situación social, política y económica derivada de la crisis que atraviesa nuestro país es la más difícil que hemos tenido que afrontar la gente de nuestra generación. No hemos sufrido problema peor en treinta y dos años que son los que yo, más o menos conozco -tal vez le siga aquella época en la que ETA tuvo su auge y todos vivíamos con el temor de sufrir un atentado, pero no era un problema tan global-. Por eso, no podemos esperar solucionarlo de la forma que lo hemos hecho hasta ahora. Esto no es como cambiar las pilas de un transistor porque se le han agotado o un mero intercambio de cromos. Hay que buscar una alternativa.

Hoy es jornada de reflexión. Reflexionar es, según la RAE, considerar nueva o detenidamente algo. Así que hagámoslo, recapacitemos lo que vamos a hacer, madurémoslo dilatadamente. Hemos de tener claro que gobierne quien gobierne a partir del próximo lunes tiene una tarea difícil y va a tener que tomar decisiones duras. Lo que decidimos mañana es cómo queremos hacer ese camino tan complicado, quién queremos que nos guíe. Por eso es importante saber las ideas de nuestro guía para ver si se adaptan a lo que nosotros queremos. No tenemos por qué seguir a nadie a ciegas, podemos elegir quien nos ofrece algo mas parecido a lo que nosotros perseguimos; hemos de contemplar TODAS las posibles opciones, ¡hay mas de dos!. Para eso, se necesita pararse a pensar. ¡Pensemos por una vez!

Es importante.

El PP y el calvo de la Loteria

Una mujer joven llama a su madre por teléfono para comunicarle que la han despedido; un señor cercano a la jubilación explica a su mujer como se sintió cuando recibió la mala noticia; un niño pregunta a su padre si no va al trabajo, y este contesta triste que no; una madre confiesa entre lágrimas a su hija que, sin saber porque, la han echado. Finalmente una voz en off nos explica que hay muchas forma de decir que te has quedado en el paro, pero solamente una manera de cambiarlo.

Como habréis adivinado, estoy hablando del último video de campaña del PP, un video populista, demagogo y a mi juicio, miserable.

El tema elegido es sin duda el que más preocupa a la gente en la calle y el partido en cuestión, como no, se suma a esta reivindicación. Sin embargo, no aporta porque, o mucho me equivoco, o esta es la preocupación de todos los partidos políticos hoy en día - aunque a veces oigo preocupaciones de otros que tienen que ver con banderas, acercamientos e independencias, debe ser que allí trabajan todos.

La demagogia viene del hecho de relacionar, por la cara, el voto a favor del partido con la creación de empleo, cuando saben perfectamente que todas las previsiones para el 2012 hablan de un aumento del paro, este quien este. Además, afirman impávidos que ellos son los únicos que pueden cambiar la situación a pesar que ni si quiera en su programa electoral anuncian como piensan hacerlo.

El video es miserable porque apelando a la desesperación de la gente, se aprovechan de ella como vulgares videntes del tarot, hurgando en la herida aún abierta de personas que lo están pasando mal de verdad. Vendiendo una falsa esperanza –cuanto menos durante un año- recurriendo a la lágrima fácil y al sentimentalismo rancio de anuncio de turrón. Sabiendo que diciéndoles lo que quieren oír, se agarraran a la papeleta pepera como a un clavo ardiendo

En cuanto a contenido del video yo no me hubiera parado ahí. Una vez metidos en harina debería aparecer Mariano Rajoy con la cabeza rapada y la bola del calvo de la Lotería, alzándola al aire y profiriendo un soplo mágico que se extendiese por la gris y melancólica de tiempos mejores España. Transformando las fábricas donde la gente trabaja por escasos mil euros en la fábrica de Willy Wonka, sanando enfermos que salen del hospital gritando ¡milagro, milagro! y transformando a los maestros descontentos y “recortados” en alegres señoritas que parecieran sacadas de la película Sonrisas y lágrimas. Y al final, hubiera sacado a una entrañable ancianita que observara las maravillas del aliento reverdecedor del cambio desde su balcón. La abuela entraría decidida en la habitación, abriría un cajón de la cómoda y sacaría de el una foto de Aznar para colocarla junto a la de sus nietos. Para acabar, con la cámara alejándose lentamente, se sentaría en la mecedora a ver el atardecer a través de su ventana, tranquila al fin.

Justos en Sodoma

Que la clase política española está en horas bajas, no lo duda nadie. Los últimos acontecimientos, encarnados en el movimiento 15-M, muestran un paso más en la escala de indignación de los ciudadanos hacia nuestros dirigentes. Hemos pasado de tragar, de quejarnos en el trabajo o de “arreglar el mundo” junto a los amigos en el bar, a mostrar nuestra reprobación hacia aquellos que nos representan (o que deberían hacerlo y no lo hacen) en la calle, a cara destapada y en voz alta. Dejándoles claro que a algunos ya no nos engañan y que tienen que espabilar. Los políticos, de izquierdas o de derechas; centrados o extremados se han mostrado incapaces de solucionar ningún aspecto de la crisis económica y, lo que es peor, una y otra vez, demuestran su incompetencia, irresponsabilidad e insolidaridad a la hora de luchar juntos por el bien del pueblo del que deben de cuidar.

Y no solo eso, sino que se han aprovechado de su cargo, del dinero del contribuyente y de la soberanía que entre todos les hemos otorgado para enriquecerse, obtener favores y hacerse poderosos… y corruptos. Han conseguido que, en la calle, la palabra “político” sea sinónimo de ladrón, sinvergüenza, aprovechado y que en los corrillos que se forman en plazas, cafeterías y parques se oiga la frase: “Da igual de izquierdas que de derechas, todos son iguales”.

La desconfianza en la clase política se traslada estos días a Europa, tras la puesta en marcha del Pacto del Euro. Se trata de un paquete de medidas que pretende acelerar la salida del continente de la crisis. La mayor parte de estas medidas afectan, una vez más, al ciudadano principalmente y apenas hacen mención a los que para casi todos son los verdaderos causantes de la crisis: las bancas.

El panorama que queda es, pues, descorazonador para todos nosotros, los ciudadanos de “a pie”. Con más de cinco millones de parados haciendo malabarismos para subsistir, tendremos que hacer frente a “moderaciones” de sueldos, recortes en pensiones, sanidad y prestaciones sociales y subidas del IVA.

Mientras tanto, aquellos a los hemos votado para que nos representen siguen a lo suyo. Preocupándose por si mismos, parapetándose tras sus privilegios, exprimiendo al ciudadano al que engañan para conseguir el poder con el que perpetuarse, comportándose cobardemente sin señalar, ni castigar a los verdaderos culpables por miedo a que todo cambie y que el cambio les deje fuera.

A nosotros, ahora mismo, solo nos queda alzar la voz. Obligarlos con nuestra determinación a que piensen en nosotros. A salir a la calle a luchar por lo que nos pertenece, lo que es nuestro, por aquello por lo que nuestros padres y abuelos lucharon. Luchar por una verdadera democracia. Hacerles recapacitar y despertar sus conciencias dormidas. Con la esperanza de que todavía queden líderes honestos y valientes, que hagan aquello para lo que fueron elegidos: ser el brazo ejecutor de un gobierno del pueblo y para el pueblo. Con la fe de que quede algún justo en Sodoma.

La maestra que quería bailar

La sujeta A es maestra. Tiene plaza definitiva en el colegio público B y no acude a este centro desde hace dos años. El primero de ellos pidió una excedencia y el segundo una comisión de servicios en una escuela de adultos para poder compaginar su trabajo con el que, por lo visto, es su gran sueño o algo, la danza. Hasta aquí, nada que decir, todo dentro de los permisos que se conceden a los funcionarios de carrera. Sin embargo, algo queda flotando en el ambiente: ¿por que esta sujeta A no se ha dedicado a la danza en vez de a la enseñanza? Pero, bueno, a cualquiera pueden gustarle mucho, mucho dos cosas a la vez, ¿no?

Este año el monstruo de los recortes ha alcanzado el terreno abonado a las comisiones de servicios. Nuestra sujeta A esta apenada porque no le han dado la comisión y su carrera como bailarina, o lo que sea, pende de un hilo y no le sirve de consuelo que haya personas que cuidan a familiares enfermos de cáncer a los que se les ha negado el acercamiento de su trabajo a su hogar, por ejemplo.

Así que ella se ha puesto manos a la obra a perseguir su gran sueño. Ha presentado un escrito como que tiene a su abuela a su cargo para conseguir una reducción de jornada que va a utilizar para ir a la academia de danza, y no para cuidar a su abuelita, y los viernes por la tarde impartirá danza para la tercera edad (mira que es buena con los abuelitos, la propongo como próximo Nobel de la Paz) para sacarse un dinerito extra y no notar tanto la disminución de sueldo que acompaña a la reducción de jornada. De esta forma nuestra sujeta A no tendrá que abandonar su sueño y la danza española no perderá a semejante talento. Todo gracias a que no habrá ningún inspector ni semejante que se moleste en comprobar si se cumplen o no los requisitos por los que se conceden estos permisos.

¿A que es bonito? Si, a mi me también me gustan las historias que tienen un final feliz.

P.D. Mientras tanto, otras personas seguirán trabajando en condiciones bastante penosas porque les gusta su profesión, tienen decencia y vergüenza torera.

Ganaron los buenos

El mundo entero estaba pegado a la televisión, los seguidores holandeses animaban a su selección y los españoles a "La Roja". El resto del planeta debía elegir con quien iba y, a los pocos minutos, el comportamiento en el terreno de juego de los Oranje se lo puso fácil. Iban con España. A partir de ahí el encuentro se convirtió en una película de buenos y de villanos. Holanda se ganó el papel de villano gracias a un juego violentísimo como hace tiempo que no se veía. Si ya es triste perder una final, más triste es hacerlo de la forma en que lo hicieron los holandeses. Los nuestros aguantaban como podían las embestidas del rival haciendo lo que mejor saben, jugar al fútbol.
A punto estuvo el villano de acabar con el héroe, pero como siempre un pie o una mano salvadora le sacaba del problema. Por una vez, la justicia se erigió sobre el campo y dio un golpe de autoridad de mano del más bueno de todos, tanto en el campo como fuera de él. Iniesta envió el balón a la red, tumbó al villano y se acordó de los compañeros caídos. El final de esta historia no puede ser más cinematográfico. Casillas, entrevistado por su novia Sara, no se pudo aguantar y la besó en directo delante de las cámaras de Telecinco. La periodista había sido señalada como la causante de algunos de los últimos errores del portero de la selección.
Al final, el villano durmió entre rejas, el prota se llevó a la chica y los demás nos fuimos a celebrarlo con la reconfortante sensación de que esta vez, en la vida real, habían ganado los buenos. THE END.

El salto

Según el diccionario, saltar es levantarse de una superficie con un impulso para caer en el mismo lugar o en otro. Este hecho, aplicado al movimiento físico de transladarse de un lugar a otro, parece sencillo y no entraña ningún misterio. A no ser que se tenga alguna discapacidad física, todo el mundo puede saltar. No ocurre lo mismo cuando aplicamos "el salto" a algunos momentos de nuestra vida.
Saltar supone abandonar, aunque sea por unas décimas de segundo, la tierra firme. Este hecho, trasladado a nuestra situación personal supone abandonar la seguridad del momento que estamos viviendo, el cual, más o menos dominamos y en el que nos sentimos cómodos porque nos es conocido. Saltar es un acto de valentía ya que casi nunca sabemos lo que nos espera después.
La segunda parte del salto es el tiempo que pasamos en el aire. Allí debemos mantener el equilibrio y nos será más fácil o menos dependiendo de cómo hayamos iniciado el salto. Por tanto, es muy importante que el impulso sea el adecuado y que se haya dado con decisión. Pobres de aquellos que den el salto sin estar plenamente decididos.
La última parte de nuestro movimiento es el aterrizaje. Quizá es la parte más decisiva. Lo ideal es aterrizar con los dos pies y flexionar las rodillas, agarrarse bien al suelo e intentar no caer. Una vez allí, hay que disfrutar de nuestra osadía, convertir nuestra nueva situación en la mejor posible. Pensar que no es ni mejor ni peor que la que teníamos anteriormente sino simplemente diferente. Intentar añorar la anterior lo menos posible, aunque nuestra posición al principio parezca peor que la anterior. No volver hacia atrás, porque los saltos hacia atrás en la vida son difíciles y raramente salen bien. Y sobre todo, descansar bien las piernas porque en cualquier momento podríamos necesitar volver a saltar.
En un breve periodo de tiempo, voy a dar un par de estos saltos y sé que mucha gente que me rodea también está a punto de dar sus propios saltos (algunos parecen auténticas ranas...). Muchas personas me acompañarán, algunas se quedarán y otras vendrán más tarde. Deseadme suerte. ¡¿Quién se viene?! ¡¡Hop!!

Fer callar a qui sap

Dos esdeveniments, aparentment inconexos, m'han dut al cap una mateixa idea que em fa pensar que la nostra societat passa per un mal moment, i no sols economicament parlant. Aquestos succesos són la retirada d'una sèrie de fotografies del cas Gürtel, de l'exposició de fotografies dels periodistes valencians al MUVIM a València, i la caça de bruixes a la que està sent sotmés el llibre Jesucristo. Aproximación histórica del teòleg Juan Antonio Pagola.
El primer acte ha suposat la dimisió de Romà de la Calle, director del MUVIM, per oposar-se a aquesta censura i la segona la discrepància entre els sectors conservadors i progresistes del clero espanyol. En ambdós caso es tracta de dos profesionals a avalats pels seus anteriors treballs. L'ex-director del MUVIM es catedràtic de Estética y Teoría de las Artes en la Universidad de Valencia-Estudio General i abans de ser director del MUVIM, ho era de l'Aula de Artes Plástiques de la Institució Alfons el Magnànim de València. En el cas del teòleg, la seua obra va ser revisada, en la seua novena edició pel bisbe de San Sebastián, monseñor Uriarte qui, assessorat per tres teòlegs i especialistes en cristologia del Vaticà, va donar el Nihil obstat a la publicació de l'edició.
Doncs tot i això, res de tots aquests avals són suficients per als detractors d'aquestos ilustrats. Però el més trist de tot són els contraarguments que oposen aquestos censors, que desprenen olor a vell i corromput de "perquè ho dic jo". I si no, vejeu les defenses que fan de les seues decisions: "libertad de opinión", va alegar Rus per a justificar la retirada de les fotos (com si només valguera la seua opinió); preguntat un altre dia va respondre: "Hoy hay que hablar de falleras, de falleros, de toros, que empiezan hoy, y de coches. Yo ya hablaré cuando tenga que hablar", tota una declaració d'intencions. Per altra part, els qui s'oposen al llibre de Pagola aleguen que " dibuja un Jesús demasiado humano" o que "Me produce profunda preocupación que este libro se difunda tanto. El Jesús de Pagola no es el Jesús de la fe de la Iglesia. Se lee con gusto por el buen estilo literario de su autor, pero sembrará confusión, también en mi diócesis, pequeña y humilde, que vive influenciada por los fenómenos de masas", sense explicar perquè sembrarà tanta confusió.
Personalment pense que, del que tenen por tant uns com altres, és de que les coses es menegen molt, perquè allò que defenen està agafat amb puntes d'alfilers i qualsevol moviment pot fer que el castell de naips es vinga avall. Per això ofeguen qualsevol forma de pensament desviat del que ells volen o consideren inamovible, encara que ni ells mateixa s'ho creuen. Hi ha una frase que he llegit, de Tomàs March qui ha cedit la seua galeria per a l'exposició de les fotos, que em pareix que ho resumix tot molt bé. "Algunas personas le tienen miedo al pensamiento y a la inteligencia". Doncs això.

Se busca gobernante que gobierne

En la historia de los países existen momentos en los cuales el bien común debe prevalecer sobre los intereses de unos cuantos, las diferencias políticas o las singularidades territoriales. Momentos en que los gobernantes deben tomar decisiones, buscar alternativas o establecer alianzas. En la historia reciente de España tenemos el claro ejemplo de la llamada "Transición" en las que todos los partidos políticos, sin excepción, pusieron su granito de arena para dejar atrás la losa de la dictadura y construir los cimientos de la democracia.
Sin embargo, este espíritu parece haberse perdido. Los gobiernos se desgastan hasta las últimas consecuencias agarrándose desesperadamente a sus situaciones privilegiadas. Perdiendo totalmente la humildad, sin dejarse ayudar, pero sobre todo olvidando su verdadera razón de ser: gobernar para el pueblo. Al otro lado, las oposiciones simplemente observan como el moribundo se desangra, sin tenderle una mano y hurgando, si es posible, en la herida. Todo ello sin darse cuenta (o peor, dándose) que con esa actitud no sólo el gobierno se desangra, sino que el que verdaderamente sufre es el pueblo.
Nada tengo en contra de que los diferentes grupos políticos busquen convencer a los ciudadanos que su propuesta, su política o sus ideas son mejores que las del contrario. Que rebusquen en todo aquello que el contrincante haga mal, que desnuden sus vergüenzas y que intenten reemplazarlo para buscar otra forma mejor de hacer las cosas. Sin embargo, existen circunstancias en las que esa no es la mejor manera de actuar.
Ya vimos como no hace mucho, los principales partidos fueron incapaces de ponerse de acuerdo en materia de terrorismo (¿cómo pueden haber diferencias entre víctimas de terrorismo de izquierda y de derecha? ¿a caso no están todos en contra del asesinato?). Parece ser que la existencia de más de cuatro millones de parados en España no es suficiente para que el gobierno se trague su orgullo y reúna a todos los partidos con representación en las Cortes (¿por qué a unos si y a otros no?) y busquen entre todos (si saben lo que significa) una salida a esta situación. También parece que es insuficiente para que el principal partido de la oposición se olvide, por un momento, de sus ansias de gobierno y de venganza y se arromangue para sacar el país adelante. Pero claro, para eso se necesita talento, ganas de trabajar y honradez. Alta política, creo que lo llaman.

I Fira de Nadal de Xixona

Aquest cap de setmana tant xixonencs com forasters hem pogut gaudir de la I Fira de Nadal que se celebra a Xixona, al menys en l'era moderna. Pareixia mentida que un poble que contava amb l'ajuda inestimable d'un producte "estrela", conegut i apreciat internacionalment, com és el torró, no tinguera una fira anual on poder donar a coneixer les seues novetats. A més, a aquestes dates en que ens trobem i amb el fred que crida a les nostres cases, a qui no li apetix menjar un poc del xixonenc dolç?
Però aquesta no ha sigut solament una fira de torró. Molts establiments de Xixona han participat en l'encontre i han omplit la Plaça d'stands plens de sabates, complements, joguets, llepolies, dolços, gelats, aixames i demés productes. També els han omplit d'il·lusió, reflectida en l'entussiasme que han posat a l'hora de decorar les casetes i en la gran quantitat de recursos, tant humans com tècnics, que s'han utilitzat per a dur a terme aquest treball.
No podem oblidar també la presència d'associacions que han ajudat a que la fira haja sigut més gran i que demostren que, tot i la mala fama que de vegades envolta el poble, a Xixona es fan coses. Algunes ja porten molt de temps però estan reviscolant amb gran força, com el Grup de Danses i La colla de Dolçainers i Tabaleters de Xixona. Unes altres, com la associació ADA Kabiles que comencen a donar els primers pasos, això si a ritme de balls moderns, a dalt dels seus patins i monocicles i fent malabarismes per a fer-se un lloc en la proposta cultural del poble.
En fi, una fira que ha portat llum i color als grisos carrers del final de la "temporà" xixonenca, que ens ha fet donar el millor de nosaltres mateixos, com a individus i com a poble, per a mostrar-nos als demés i que ens ha tornat al lloc que per tradició ens pertoca. Fins i tot, ens ha fet espolçar-nos de damunt la pols que havien deixat caure damunt tants anys de desidia i conservadurisme.